O Sol Ainda Brilha

Resenha: vale a pena ler O Sol Ainda Brilha, de Anthony Ray Hinton?

Se a sua vida parasse hoje por um erro do Estado, quanto tempo a sua inocência resistiria? Não a inocência jurídica, mas a capacidade de não se transformar naquilo que o sistema espera de você. O Sol Ainda Brilha começa exatamente com esse impasse. Anthony Ray Hinton tinha 29 anos, era um homem negro e pobre no Alabama de 1985, e foi buscar uma inocência que o tribunal nunca pretendeu enxergar. O que ele encontrou foi a cadeira elétrica como horizonte.

A confiança de Hinton na verdade era quase uma armadura. Ele conta que, ao ser preso, pensou que bastaria mostrar onde estava no dia do crime para tudo se resolver. Mal sabia que a cor da sua pele e a ausência de dinheiro para um advogado de verdade já tinham escrito o veredito antes mesmo do julgamento começar. A armadura de vidro se estilhaçou rápido, mas o livro é sobre o que ele fez com os cacos.

Até que ponto um sistema judicial pode simplesmente ignorar a realidade?

A primeira parte do livro é um soco seco. Hinton narra o absurdo do processo com uma clareza que incomoda mais do que qualquer dramalhão. A promotoria usou uma balística que mais tarde se provaria risível, a defesa pública mal teve tempo de piscar, e as testemunhas do álibi dele foram ignoradas, não refutadas. Foi quase como se a justiça não estivesse interessada em respostas, só em uma conclusão.

Mas aqui está a primeira surda ironia: no meio do caos, Hinton não se descreve como herói de filme. Ele admite o medo, a confusão e a raiva, mas nota que o tribunal agia como uma máquina que mal o via como indivíduo. Enquanto ele se agarrava aos fatos, o sistema já havia passado para a próxima etapa da linha de produção. O livro nunca diz com essas palavras, mas a sensação é de que a inocência era um detalhe inconveniente, não um argumento.

O relato de uma vida que o Estado tentou apagar

Passado o choque inicial, O Sol Ainda Brilha muda de tom. E é aqui que a biografia entrega o que poucas conseguem. Em vez de um inventário de horrores, Hinton descreve a rotina no corredor da morte como um espaço que ele se recusou a deixar ser só masmorra. A cela não é só onde ele dormia; é onde ele decidiu que ainda existia.

Ele narra os pequenos atos de resistência onde ninguém via: as conversas gritadas de porta em porta com os vizinhos de corredor, os jogos de imaginação para não esquecer o cheiro de grama cortada. É impossível ler sobre as amizades que ele construiu ali dentro e não perceber que, enquanto o Estado investia anos e recursos para matá-lo, Hinton investia o mesmo tempo em se tornar uma espécie de farol improvisado para os outros presos.

O corredor da morte não era só um lugar, era o projeto de um clube do livro

Entre as cenas mais tocantes está a formação de um "clube do livro" entre os detentos. Eles liam em voz alta uns para os outros, de cela para cela, livros que chegavam de doações. Pense num cenário: homens esperando a execução lendo ficção em voz alta para manter a sanidade coletiva. É uma imagem que resgata a humanidade onde a lógica mandaria desistir.

Isso não é autoajuda barata. Hinton não prega resiliência como mantra de coach. O que ele faz é mostrar um fato bruto: mesmo na situação mais desumanizante que se pode imaginar, ainda é possível escolher criar algo, ainda que seja só um instante de distração compartilhada. Ele não se torna luz por otimismo, mas por birra.

O humor como ato de rebeldia e os limites da prosa

A voz narrativa de Hinton é mais direta do que rebuscada. O texto flui bem, sem buscar poesia, e talvez essa seja sua maior qualidade. Não há nuvens de metáforas para suavizar o golpe, o que deixa a leitura ainda mais seca e impactante. O ritmo é bom, mas tem um custo pequeno: algumas passagens do longo processo judicial são descritas com um excesso de detalhe expositivo que quebra o fluxo mais pessoal do testemunho. No afã de mostrar o absurdo, ele às vezes desacelera demais, como se quisesse provar ponto por ponto o que o leitor já entendeu.

Por outro lado, o humor que ele emprega é tão inesperado quanto necessário. É um humor que não diminui a tragédia, só a enquadra de um jeito mais suportável. É um riso seco, de sobrevivente, que por vezes surpreende a gente no meio de um capítulo pesado. Funciona como uma piscadela cúmplice: "eu vi o fundo do poço, mas estou aqui te contando".

Quem vai ser fisgado e quem deve passar reto

• Entre de cabeça se: você busca uma autobiografia que vá além do inventário de sofrimento e mostre, na prática diária e quase invisível, como alguém se nega a ser destruído por uma máquina de injustiça. E se a sua curiosidade por histórias reais de superação depende mais de verdades duras do que de finais inspiradores de conto de fadas.
• Passe longe se: a ideia de ler o funcionamento minucioso de uma injustiça racial e judicial te deixa exausto só de pensar, e você não está com a cabeça no lugar para encarar um relato tão árido sem um filtro de esperança explícita a cada página.

No fim, O Sol Ainda Brilha se junta a outros depoimentos marcantes sobre racismo e resiliência, como Na Minha Pele, de Lázaro Ramos, mas no território mais brutal do cárcere. Ambos, de formas diferentes, questionam que humanidade se pode preservar quando o mundo decide que você não tem.

O sol ainda brilha vale a pena?

Vale cada segundo de angústia. A leitura não é um passeio confortável, e Hinton não faz questão nenhuma de que seja. O que torna O Sol Ainda Brilha um livro excepcional é o fato de ele não usar a própria tragédia como moeda de troca emocional barata. O autor não pede pena, só exige que você veja. E o que você vê é um homem que, tendo todos os motivos do mundo para se apagar, decidiu continuar brilhando, nem que fosse só para iluminar a cela ao lado. É um tapa necessário e, estranhamente, um dos testemunhos mais vivos que você vai encontrar sobre um lugar projetado para ser só morte.

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